Was in der amphibischen Landschaft McPommes im Jahre 1999 begann, war für uns aus der Entfernung nur als spleenige Obsession einiger letzter Idealisten wahrnehmbar. Genauso wie viele andere Hamburger zeigte auch ich mich damals resistent gegen die Einsicht, dass hierzulande Musik noch auf Festivals stattfinden kann. Bestätigungen für unsere spinnerte Überzeugung ließen sich schließlich auch überall finden. Dann kamen die Ersten zurück und erzählten uns davon, dass in Neustrelitz doch irgendwie alles ganz anders sei. Dass dort nerdiges Musikwissen aus bester Hinterzimmerschulung sich mit Exzess verbinden ließe. Alternativ, ja so war es, aber visionär und progressiv gegen die Ewiggestrigen Schrammelhippies und Indiespießer da draußen. Und dann hieß es, dass sicherlich noch eine Menge zu erwarten sei, aus dieser Ecke. Inzwischen hat sich der Nebel gelichtet. Die Immergutidee soll in die Clubs verlängert werden, soll sie infizieren und die Verhältnisse zum Tanzen bringen – „Clubabende zu Immergutepisoden!“ skandieren Kemper und Fiete Feedback. Denn es gibt da diesen Plan von der Grenzverwischung. Mit beispielhafter Skrupellosigkeit mischen Kemper und Feedback Stile zusammen, denn Berührungsängste sind ja so was von last year. Genauso allerdings dieses langweilige Distinktionsgehabe von misanthropischen DJ´s, die nichts Besseres zu tun haben, als sich auf ihrer Kanzel unter Kopfhörern zu verstecken. Verdammt noch mal, alles Treibgut, dass sich heute abend hier eingefunden hat, darf miterleben, was es bedeutet, eine Position neu bzw. anders zu definieren. Ich spreche von Salonlöwentum, nicht zuletzt auch von Hedonismus. Während ihr schwitzt, wirft Feedback euch die Wasserflaschen zu. Wenn du zur Bar gehst, kommt Kemper dir bereits mit deinem Drink entgegen. Wieso? Weil er kurz nach vorne auf den Floor musste, um zu seinem Song zu tanzen. Weil der so geil ist. Weil Kemper nicht damit zufrieden sein kann, isoliert da zu stehen. Genauso wenig wie es erfüllend ist, als Popstar nur in Backstageräumen abzuhängen. Unsere Forderungen sind hoch, und wir haben uns eine Sache schon immer gewünscht: ein Konzert, auf dem ausschließlich Hits gespielt werden. Im Club ist das nur selten zu erleben. Entscheidet ihr euch für Rave, ist zu wenig House dabei. Und ihr wisst genau, dass es die Hölle ist, in die Indiedisse zu gehen, weil DJ Schluffi wieder Heroes del Silencio, Sisters of Mercy und Fools Garden auflegt. Weil der es noch nicht gecheckt hat, dass Justin Timberlake genauso abgeht wie Phoenix. Oder dass Sebadoh easy mit Justus Köhncke funktioniert. Nicht ganz sicher ist, dass Kemper und Feedback Beyoncé zurück auf die Bauwagenplätze bringen. Und dennoch hat dieses DJ-Set das Potential, scheinbar unvereinbare Welten zusammenzubringen: du wirst sehen, wie die Rapassel aus deinem Jahrgang zu Pavement abgeht – der Hippie aus der stilistischen Sackgasse Patschuli durchtränkter Batikklamotten herausgeholt wird und plötzlich zu Kraftwerk und DAF tanzt – die Punks ihren Arsch zu Prefab Sprout shaken. Sie alle werden ihre aufgestaute Begierde hier los. Der Stress mit der Telekom ist dabei schnell vergessen. Ich erinnere mich noch gut an diesen Abend im Berliner Sophien-Club, an dem mir bewusst wurde, was meine Freunde mit dem Spagat zwischen Musikwissen und Exzess erklären wollten. Was ich damit sagen will? Solltest du davon ausgehen, der Gott der Ausschweifung habe dir auf der letzten saucoolen Achtung-Baby-BritPop-Party einmal das feuchte Händchen geschüttelt und dich mit einem verschmitzten Lächeln für ein paar Stunden von den Unbilden des Alltags begnadigt, dann wirst du an dem Abend mit den immerguten Boys feststellen, mit welch elementarer Wucht seine Gnade zuschlagen kann. Damals kam er dir noch augenzwinkernd entgegen, bot dir einen Orangensaft zur Erfrischung an. Heute abend aber, da stehst du nun diesem tierisch zerzausten Typen gegenüber. Eine wahnsinnig feuchte Aussprache hat er, und aus dem Erfrischungsgetränk von einst ist ein Dampfhammer aus Doppelkorn und billigen Alko Pops geworden. Na ja, also ich für meinen Teil habe diesen Abend genauso in Erinnerung – als mein eigenes, kleines, süßes Studio 54 für Pop-Verrückte. ​Oliver Koch